EXALTACIÓN DE LA HOJA DE COCA

Hace dos días pasé por el lugar donde se celebraba la jornada de Exaltación de la Hoja de Coca. Se comenta mucho (porque era un acto gubernamental) que aquello terminó en una borrachera colosal: lo dicen los periódicos y lo repite todo el que está en contra de su consumo. Yo me fijé en las gentes que se iban del lugar de concentración chupando y acullicando y con aspecto de haberlo hecho desde primera hora de la mañana... Rostros muy exprsivos que prefiero no comentar porque los prejuicios me pueden. ¿Pro o contra? No sabría decirlo. ¿Más beneficiosa que perjudicial? Tampoco. Según y cómo, según cuando, según quién la acullique...

* * *

"Morales ha despertado a la bestia", oigo que dicen, o también "Han ocupado la calle"... Y ya imaginan la caza del k'ara, del blanco, como piezas a cobrar, mientras otros la imaginan como cazadores, en pos de una venganza histórica. Miedo de unos, odio de otros, negado ambos. Basta quedarse a la escucha para apreciarlos. Unos lamentan la liquidación de su viejo mundo, que saben perdido para siempre, otros sospechan que el advenimiento de su mundo no está con Morales, que este no ha hecho ni todo lo que debía ni todo lo que podía.

CURSO DE INGLÉS AL PASO

La moza recorría con cara de hartadumbre las calles del mercado empujando esa carretilla con un curso de inglés elemental a todo volumen. Indiferencia general. Calle arriba, calle abajo, vocabulario: tongue, arm, hair... ni caso.

DOMITILA BARRIOS CHUNGARA

Al margen de las chocarrerías callejeras, la noticia del día ha sido la del fallecimiento de Domitila Barrios de Chúngara, una legendaria lider del Movimiento Obrero Boliviano, protagonista de una huelga de hambre que fue el comienzo del fin de la dictadura del general Banzer.

CERRADO POR AGRESIÓN

Esta mañana he subido en una micro hasta los alrededores de un mercado y me he bajado en medio de una trifulca colosal entre policías municipales, empleados ídem y caseras vendedoras de frutas, plátanos sobre todo, y papas. Las caseras ocupan calles y aceras, mientras tienen bajeras insondables. He ido a sacar la cámara y un polícía me ha dicho que me marchara. No estaba el horno para bollos y las hostia volaban. Pero era glorioso ver a las caseras arrearles a los policías con el tronco de los plátanos. Al poco, en cuanto se ha calmado el griterio, he vuelto pero había más policías, más empleados y ya se habían llevado detenidas a las Espartacos más violentas. El resultado el de la fotografía. Elocuencia. Con esta ya son dos las broncas de caseras que he visto en una semana y las dos han sido de aúpa.

FRAILES MENDICANTES

Para ser una pareja de monja y fraile, mendicantes, eran bien raros... aunque bien es verdad que en esas calles donde los mendigos y los desdichados abundan a la sombra de comerciantes callejeros adinerados, no llamaban la atención de nadie.

KLAUS BARBIE Y LOS SUYOS

Enredando y enredando, asombrado de la amplitud de la impunidad de quienes colaboraron en Bolivia con Klaus Barbie en un delirio de narcotráfico y narcodictadura –Se hizo famosa la frase: «Es como si los gánsteres se hubiesen adueñado de Washington»– he dado con el trailer de esta película documental de Kevin Mac Donald... Conozco a una de las personas que en ella aparecen y que fue con Barbie en el avión hasta Guyana y luego hasta Lyon: un tipazo honesto y valiente... Pero nadie se acuerda o quiere acordarse de quienes le apoyaron en Bolivia, de quienes fueron sus subordinados y a cuyas órdenes formaron un ejército de 800 delincuentes (cifra que algunos suben hasta a 3.000), entre los que había españoles.
A treinta años vista ni siquiera se puede contar con eficacia todo lo sucedido entonces, a 1981 me refiero... Los tribunales y la policía española no creo que hicieran nunca nada por investigar, detener y procesar a Delle Chiaie o a Joachim Fiebelkorn, entre otros. Ahora es fácil hablar de crímenes contra la humanidad, pero aquella gente actuaba con un plan premeditado de aniquilación de personas en razón de ser quiénes eran.
Klaus Barbie fue detenido, deportado, juzgado por sus crímenes contra la humanidad, condenado por ello y murió en prisión. Ninguno de sus más directos colaboradores mercenarios en Bolivia ha sido juzgado, condenado y ha cumplido condena por los crímenes cometidos en Bolivia, en España, en Paraguay, en Chile...

A Gustavo Sánchez me lo presentaron en un cafe de Cochabamba hace cuatro años. No he vuelto a verle. Lástima. Me hubiese gustado conversar con él sobre esas trastiendas.

AL PASO

CALLEJÓN CARACOLES

Mítico, mítico... el Callejón Caracoles es mítico... Sólo que con el tiempo acabas aburriéndote de los lugares míticos porque están vacíos. Me contaban que los gringos acudían en peregrinación a ese lugar porque en alguna guía lo nombraban como antro de visita inexcusable porque hubo algo que a no había, que suele ser la miga de los lugares de peregrinación.
Esta mañana acabé en ese lugar gracias a un camión de la basura que me cortaba el paso. A ese callejón abría su única puerta El Averno, uno de los hitos de la noche brava paceña, sancionado por la presencia del Víctor Hugo Vizcarra y todos los que con él bebieron y no bebieron tragos más o menos infames. Bebedores por castigo. Aburrida épica del trago, de la sórdedez, del crimen (siempre me pintaron cadáveres al amanecer) como sinónimo de intensidad de vida, de vida auténtica.
Por cierto, que mientras escribo esta nota andan a dinamitazos en la calle...

SECRETOS DEL CORAZÓN

Hoy, a pleno sol, en la plaza del San Pedro, frente al penal donde estaba armada una trifulca de campeonato... la mujer quería saber si su hermana le iba a quitar la casa... del runrún que oí no entendí nada.

CUESTIÓN DE TRAGO

La bronca que se traían la pareja de cholos que estaban debajo de la pancarta era guapa... "Para quitarle del trago va a necesitar más polvitos", me ha dicho la chiflera a la que le he comprado una caja de "Tripas del diablo" con intención de hacer un regalo burlesco, aunque luego he pensado que mejor que no, que mejor la meto en una vitrina de disparates y enormidades junto a un sahumerio genial para ganar dinero que compré hace muchos años con la imagen de Cela rodeado de montañas de monedas y billetes.

LA ROUE

Cuando no puedes pegar ojo, tal vez porque es luna llena o porque hace un frío que pela, lo mejor es irse de viaje por los rincones de la propia vida, aunque estén tan lejos como estas imágenes o el deslumbramiento por Blaise Cendrars, que nunca estuvo en Bolivia, lástima.

HENRY MILLER EN PAMPLONA

Y de Bohringer a Henry Miller, a quien empecé a leer en 1968, y en Pamplona, algo suicida, pero liberador, Trópico de Cáncer (por sugerencia de mi primo L.N.S.M., ya fallecido), de Capricornio luego, Los libros en mi vida, en cuyas guardas está una de aquellas pomposas dedicatorias de J.L.L.A.G. (también fallecido)... On couche toujours avec des morts, canta Ferré... y cada vez es más nutrido el cortejo.

C'EST BEAU UNE VILLE LA NUIT

Y como esta noche parece que andamos de viaje, no por La Paz, sino por ese extraño y misterioso país que es el pasado, vaya esta "canción" o monólogo de Richard Bohringer, sacado de su libro C'est beau une ville la nuit (1988)... 1988, 1989... menudo año. Estaba escribiendo y viviendo Las pirañas, La caja china, La gran ilusión... Premio Herralde, menudo espejismo, menuda cuesta abajo, solo volví a sacar la cabeza cuando publiqué Las pirañas, y de pocas me la parten: libro olvidado, destruído, inexistente... Cómo exorcizar la depresión con la literatura no es fácil, Boheringer lo intentó en ese libro. Es hermoso. Todavía lo leo de cuando en cuando. Esa visible oscuridad, de William Styron, vino luego.

LE TEMPS QUI RESTE

Supongo que estará ya metido en algún lado, pero lo que cuenta es cómo y por qué he escuchado esta canción en este anochecer tristón de La Paz.

A MES AMIS DEVENUS MINISTRES

Es mucho decir, pero aquí está la letra:

Non, mes amis, non, je ne veux rien être ; Semez ailleurs places, titres et croix. Non, pour les cours Dieu ne m'a pas fait naître: Oiseaux craintif, je fuis la glu des rois. Que me faut-il? maîtresse à fine taille, Petit repas et joyeux entretien. De mon berceau près de bénir la paille, En me créant Dieu m'a dit: Ne sois rien. Un sort brillant serait chose importune Pour moi, rimeur, qui vis de temps perdu. M'est-il tombé des miettes de fortune, Tout bas je dis: Ce pain ne m'est pas dû. Quel artisan, pauvre, hélas! quoi qu'il fasse, N'a plus que moi droit à ce peu de bien ? Sans trop rougir fouillons dans ma besace, En me créant Dieu m'a dit: Ne sois rien. Au ciel, un jour, une extase profonde Vient me ravir, et je regarde en bas. De là, mon œil confond dans notre monde Rois et sujets, généraux et soldats. Un bruit m'arrive; est-ce un bruit de victoire ? On crie un nom; je ne l'entends pas bien. Grands, dont là-bas je vois ramper la gloire, En me créant Dieu m'a dit: Ne sois rien. Sachez pourtant, pilotes du royaume, Combien j'admire un homme de vertu, Qui, regrettant son hôtel ou son chaume, Monte au vaisseau par tous les vents battu. De loin ma voix lui crie: Heureux voyage ! Priant de cœur pour tout grand citoyen. Mais au soleil je m'endors sur la plage. En me créant Dieu m'a dit: Ne sois rien. Votre tombeau sera pompeux sans doute ; J'aurai, sous l'herbe, une fosse à l'écart. Un peuple en deuil vous fait cortège en route ; Du pauvre, moi, j'attend le corbillard. En vain on court où votre étoile tombe ; Qu'importe alors votre gîte ou le mien ? La différence est toujours une tombe. En me créant Dieu m'a dit: Ne sois rien. De ce palais souffrez donc que je sorte ; À vos grandeurs je devais un salut. Amis, adieu; j'ai derrière la porte Laissé tantôt mes sabots et mon luth. Sous ces lambris près de vous accourue, La Liberté s'offre à vous pour soutien. Je vais chanter ses bienfaits dans la rue. En me créant Dieu m'a dit: Ne sois rien.

LA CHIROLA, DE PEDRO CAJÍAS DE LA VEGA

LA MALA REPUTACIÓN

Conversando en la noche paceña con un amigo salió a relucir esa mala reputación que a algunos les persigue, hagan lo que hagan, como si fuera una ristra de buscapiés. Todo lo que hagan es inútil y la leyenda negra que les han forjado les aplasta como si fuera una losa fúnebre. Se quieren ver muertos. Y es que aquí todo el mundo habla mal de todo el mundo, cuentan mentiras indecentes como si fueran verdades de fe y al que tiene algo de éxito lo tronzan. Se tiran a degüello y no perdonan a nadie. Cuando no tienen agravios se los inventan. Te felicitas de estar de paso.

ANNA MARLY

Será porque estoy lejos y porque tengo entre manos trabajos que me devuelven al punto de partida, lejos también de estos cielos de tormenta del altiplano andino, pero buscando un detalle he dado con esta canción escrita por Joseph Kessel y su sobrino Maurice Druon. ¿A quién le interesa? ¿Y ese personaje grande que es Anna Marly? Chauvinismos, horizontes chatos, patanería nacionalista... pocas aventuras personales de exploración. Más seguridades destempladas que perplejidades.
Quienes eran unos niños en los tiempos de la Ocupación van muriendo. Los cientos de españoles que combatieron en la Resistencia se esfuman, desaparecidos, como lo estuvieron en vida: injustamente olvidados. Quienes vieron como fusilaban a sus familiares en las tapias de los cementerios españoles también. Un mundo se acaba y cada cual escribe la historia como puede o le conviene. Tiene que ser un descanso para los predican no el pasar la página, sino el mirar para otro lado y no cuando salen los fantasmas del pasado, sino cuando toca enfrentarse con el horror del presente.

L'AFFICHE ROUGE

Me asomo a esas imágenes de Monique Morelli. 1962. Rancias. Ya no se canta así, nadie se pone de esa manera delante de una cámara. Me digo que todo eso se va hundiendo en un pozo negro de tiempo y que solo quedan los versos de Louis Aragon, pero lo cierto es que no estás tan seguro de lo que digo. Me gustaría encontrarme con lectores de Les yeux d'Elsa. Esa épica es poco frecuentada, se mira con una sonrisa torcida de perdonavidas que saben dónde está, siempre, la verdadera vida. El gusto es suyo. Sus mitos son valiosos, los tuyos, caso de tenerlos, risibles.

UNA IGLESIA DIFERENTE

QUESO MENONITA

AL PASO

ARMADA BOLIVIANA

EL MAÑANA, ESE MISTERIO

"Y cómo llama la vecina?"
"Ima Villarroel"
"¡La señora Ima Villarroel no ha fallecido, llegará en flota, llegará pronto, pero llegará enferma, tienen que cuidarla...!"
El reciri ciego de la esquina del mercado Calatayud tenía cola... Caro Baroja (Julio) decía que la adivinación del porvenir era una superchería solo superada por la crítica de arte.

EL CEREBRO ALQUILADO...

... a los disparates. Lo decía Diego de Torres Villarroel, cuando describe una colosal borrachería en el capítulo "De las comidas y las cenas", de sus Sueños morales: visiones y visitas de Torres por Madrid con D. Francisco de Quevedo. Y de las almas embutidas en un lagar y de cómo los sesos estaban amasados en uvas y los cerebros alquilados a los disparates y los vapores andaban de inquilinos en las calaveras hasta que se anocheció lo racional. Otros tiempos, claro, casi en otra vida.

ROBIN HOOD A LA BOLIVIANA

"Oye, estos roban en las cuentas"
"Sí, pero tienen una ONG y ayudan..."
Palabras en la noche.

FACEBOOK

Reabro una cuenta en facebook que cerré hace unos años cuando me cansé de mamarrachadas. No tuve suerte y aquello era un patio de recreo de adolescentes.
Sé, además, que esto tiene algo de marear las perdices, pero me doy cuenta de que algunos amigos míos ni se asoman a sus propios blogs y poco al correo electrónico, fascinados, como yo mismo, por esa Babel de informaciones indigeribles que nos hipnotizan. "No, si yo controlo", mentira.
Ahora, Cecilia Bartoli canta Cadrò, Ma Qual Si Mira, de Araia. Es otra cosa.
Hace tiempo que me he dado cuenta de que tanto los blogs como esos fascinantes ingenios ocupan el tiempo que hasta hace nada los lectores dedicaban a la lectura de libros o cuando menos lo reducen mucho.
Naúfragos haciendo señales de socorro.
Si no hacemos ruido, no existimos... cuando menos no tenemos esa existencia social que nos hace ser alguien. No somo nadie, Nemos, nada, y eso que es una suerte se vive como una maldición.

ZAPATERO...

... a tus zapatos... si los tienes.

"Un viaje es un viaje, uno no puede pasar a ser uno más del lugar, a no ser que se expatrie, claro... y para la gente expatriada las cosas no deben ser fáciles todos los días," me dice una buena amiga cuando le cuento de mi cansancio en este viaje, en el que la decepción va unida a la voluntad de seguir viviendo en el encantamiento de la primera llegada. Es un combate desigual contra el paso del tiempo, contra la muerte. Muerte y viaje. Van muy unidos. Onfray recomendaba viajes breves, pero muchos. No dimitir de lo que somos... si es que somos algo en alguna parte, porque de lo contrario lo mismo da un lugar que otro, la desazón es la misma.

COINCIDENCIAS

LAS coincidencias las carga el diablo. Por esa razón no me causa demasiado asombro que el Consejo General del Poder Judicial haya ratificado la expulsión de la carrera judicial del juez Baltasar Garzón en el aniversario del golpe de estado del 23-F, del oscuro 23-F, de cuyas entretelas no vamos a enterarnos jamás. ¡Qué coincidencia y qué siniestra humorada! Como si lo hubiesen hecho adrede, además de a prisa y corriendo. Pero encaja y rima con todo lo que ha venido sucediendo con Garzón, no desafina, al revés, se ve muy conjuntado. Esa charanga entogada va a ritmo de Paquito el chocolatero sin desafinar una nota. Paquito el chocolatero, pachanga levantina que anima el corral con sucesivas revelaciones. No hay día que no perdamos la oportunidad de saber en qué país vivimos. Ay, la venganza entogada, disfrazada de justicia y de estricta, demasiado estricta, aplicación de la ley. El eco nacional e internacional de esa sentencia condenatoria se irá apagando como se apaga todo. Quedará el juez en su solitario laberinto. Puede que no tenga carrera judicial por delante, pero tiene otras carreras, otras plataformas desde las que hablar de este tiempo nuestro tan necesitado de justicia y tan poco de espectáculos judiciales arrevistados y de astracanadas. Tal vez no nos guste todo lo que diga el juez o que guste más a unos que a otros, pero eso no quita para que este esté siendo un episodio de verdad negro de la democracia española que deja a la magistratura en una posición comprometida. ¿Les importa? Poco. Pertenecen a la amplia casta de los intocables, evolucionan en otro mundo, en el que no tenemos acceso alguno. No hay día, decía, que no perdamos la oportunidad de comprobar en qué país estamos, y uno es la negativa a retirar los símbolos franquistas o las brutalidades policiales impunes, y otro unas medidas económicas y laborales brutales que hacen pensar en algo que venimos diciendo desde hace años: la crisis no la van a pagar los ricos, ahora llamados “rentas más elevadas”, sino los trabajadores. Demagogia o no demagogia, son esas “rentas” las que van a seguir haciendo dinero a costa de las “rentas menos favorecidas” (pobres, parados, empleados en vilo o en precario, casi jornaleros del gran cortijo, arruinados...) gracias a las demoledoras medidas que ha tomado el gobierno y que ahora mismo andan paseando por el mundo como si fuera una gran cosa buscando la aprobación de quienes de verdad mandan. Todo muy solidario, mucho, muy justo, muy equitativo, pero muy propio de un país gobernado por una derecha conservadora, autoritaria y muy partidaria del sistema neo liberal, o de lo que queda de él, donde se expulsa de la carrera judicial al juez que pretendía poner coto a la corrupción de altura. ¿Cuántos casos de corrupción política, administrativa y bancaria han quedado sin ser siquiera no ya perseguidos, sino meramente denunciados? Gente que cobra y gente que paga y que firma y que mira para otra parte y que incluso piensa que qué más, que todo el mundo lo hace o lo hace todo el que puede... se roba hasta en la Cooperación con Latinoamérica. Ahora en Valencia –¡Paquito el chocolatero! de nuevo–, el País del Partido Popular, con la ayuda a Nicaragua. Bochornoso. ¿Asociales? Quiá. Capitanes de empresa. Ladrones... ¡Y cómo visten!
¿Quién puso coto a gente como la Amorós, directora de la CAM, que tras ser acusada de falsear las cuentas de caja de la entidad y de adjudicarse una pensión vitalicia de 369.497 euros, fue expulsada y ahora reclama 10 millones de euros? Nadie. ¿Y sus abogados hablan de imagen dañada? Hablar de conducta antisocial es poco. Resulta inadmisible decir con fatalismo que las cosas eran o son así. Hay pendiente una gran tarea política para impedir que las cosas sigan siendo así. Islandia procesa a sus banqueros, responsables de la crisis. Aquí siguen mandando y hasta es difícil conseguir la dación en pago en el asunto de los impagos hipotecarios.
Ganas dan de mirar para otra parte... pero resulta difícil hacerlo cuando salta la noticia de que la infanta Cristina cobraba 3.000 euros mensuales de la trama financiera organizada por su marido y su socio, disfrazada de no sé qué sin ánimo de lucro. ¿Sabía o no sabía la infanta Cristina de dónde venía ese dinero? ¿O nunca le interesó saberlo, más acostumbrada a ser pagada por ser vos quien sois que por su trabajo efectivo? No me parece que los jueces de instrucción vayan a averiguarlo y a poner en claro todos y cada uno de los extremos en sombra de este caso, esté en ellos quien esté. Para esta gente de las alturas o del otro mundo, tal vez 3.000 euritos no sean nada, una bagatela, pero en este país de la pobreza galopante, 3.000 euros mensuales es mucho, con demagogia de por medio o sin ella. Vislumbro en el horizonte un apañado, y muy fundamentado, mucho, palmo de narices, tanto como la sentencia contra el juez Garzón. Me parece que en breve vamos a topar con “más altos intereses”. Por no hablar de esa actitud bastante generalizada que ve con enojo que se está acosando a la familia real en el lomo de los duques de Palma no porque falten motivos, sino porque ese acoso, esas sucesivas revelaciones, estropean un paisaje idílico de cubierta de yate veraniego y gente jatorra que para ellos representaba la país de Jauja. El público descubre que no era oro todo lo que relucía (o sea, al revés, nada relucía y había oro público a raudales) y no le gusta lo que descubre, preferiría que las cosas fueran como de un Hola eterno, a ese público le gustaría ser eterna, dulcemente monárquico porque la monarquía da imagen de orden, de lujo, de cosa eterna. No les perdona que se haga trizas su icono mediático. Los pocos cientos de republicanos que le abuchearon al duque que fue a defender su honor y la verdad, ahí es nada, cuentan poco con los miles de lectores potenciales del Hola, que es como L’Observatore Romano de la realidad española.
El público... El Público se acabó. Un periódico menos que no acabó de encontrar su espacio, sus lectores, su público. Casi mejor tocar madera en este tiempo de crisis. El Público chocó con un público de listos poco receptivo a la opinión de verdad a contracorriente que afinaba el lápiz de su ingenio romo en el sacapuntas de unas opiniones molestas, anacrónicas, progressss...

LECCIÓN DE BIEN VIAJAR

APRENDE que todo lo que digas es inapropiado, racismo, paternalismo, colonialismo... salvo estar callado y decir amén a todo. Pero pierde cuidado, siempre encontrarás un maestrillo dispuesto a decirte cómo son las cosas. Por ti mismo no acertarás jamás.
[Escrito ayer en el Pepe, de la Melchor Jiménez, y pensando en alguna de la gente que he conocido en Bolivia y que me ha resultado híspida y resentida. Hasta ahora nunca había hablado de ella, por cortesía, porque los consideraba nubarrones de los que hay en todo viaje y porque no me ensombrecían el mío; pero silenciándolos en modo alguno me habían ]

MÁS DE LO MISMO

PIENSO en lo sucedido ayer. No tenía que haber ido, pero, como decía, mis pesquisas sobre la vida de Francisco Lluch Urbano merecían la visita que, por experiencia, sabía que podía terminar mal. ¿por qué iba a ser diferente? ¿Por consideración a los cientos de páginas que has dedicado a Bolivia? Craso error. Ellos deciden lo que les conviene y lo que conviene a su propaganda política de limosneo y de compra de voluntades. Quieren comprar una actitud positiva hacia España y no consiguen otra cosa que una actitud hipócrita de doblez: las cosas irán bien mientras haya pesebre, en cuanto dejen de dar las cosas volverán a su cauce. Las heridas son viejas de siglos, nadie se ha abstenido de echar sal y vinagre en ellas, y se ha construido una identidad en base a ellas. Era el más cómodo enemigo: estaba lejos.

En ese escenario estaba de sobra, como empiezo a ver que estoy de sobra en casi todos. Tengo que andarme con cuidado. Con el medio académico también, aquí y sobre todo allá.
A mí me han maltrado representantes diplomáticos españoles y adeheridos (AECID y Cervantes) en Budapest (2003), Bucarest, Santiago de Chile, Buenos Aires y Bolivia (Feria del Libro de Santa Cruz 2010), pero esto ya me ha parecido demasiado. En el fondo no es más que una cuestión de suerte y yo no la he tenido. Eso es todo. Y de la suerte no hay que quejarse. Nadie te obliga a jugar, sabiendo que la ruleta está amañada y las cartas marcadas y bien marcadas. "¡Iaspaña!" "¡Ia!"

CASA Y CENTRO CULTURAL DE ESPAÑA EN LA PAZ

Hace menos de dos años que saqué la primera de las dos fotografías. Corresponde a la fachada de la Casa de España, en La Paz. La ley de Memoria Histórica estaba ya vigente, pero el repulsivo escudo franquista acababa de ser restaurado a todo lujo, con ayudas oficiales se supone. Imagino por qué lo han cambiado, aunque poco importa, porque hoy he tenido ocasión de comprobar que su interior alberga, me temo, a la misma España de siempre, idéntica a sí misma en su zafiedad.
No debería haber ido porque, desde antes de poner los pies en el edificio, sabía que lo más fácil es que pasara lo que ha pasado; pero si lo he hecho ha sido porque una hispanista rusa me dijo el otro día que ahí podían darme información sobre Francisco Lluch Urbano, el militar republicano español que acabó colaborando con la policía secreta del MNR (1953) y muriendo en solitario en La Paz, en un hotel, después de estado casado con una “movimientista”, a quien todavía apodan La Pistolera, y de haber participado en una operación franquista de vuelta de exiliados: Operación España (1969).
La persona con la que tenía que hablar no había llegado, así que he sido invitado a esperar en la calle, cuando en la sala de la Biblioteca/Secretaria había sillas y sillones vacíos.
He esperado en buen rato en la acera, junto a unas cholas malhumoradas que también estaban siendo tenidas a raya, pero como en los mismos locales se abren los del flamante Centro Cultural Español, he aprovechado para entrar a informarme de sus actividades, de diseny siempre, que me ha dado la impresión de que son de pura propaganda política, pagada con el dinero de todos los contribuyentes, más que de difusión de la cultura española, que siempre puede esperar a mejor ocasión.
Lo mismo, no he conseguido saber quién dirige, gracias a alguna canonjía político-administrativa, ese pesebre de lujo en el que sestear a base de dádivas y favores debidos. El limosneo agradecido de manera servil es políticamente muy rentable: hay que intentar vencer la antipatía nacional a base de limosnas. En cuanto he empezado a preguntar, una secretaria, a quien se veía que había llegado a estropear el chat o su ociosa navegación por internet, me ha remetido al programador. Se nota enseguida cuando alguien en una oficina pública (y esa lo es en la medida que dependa de la Embajada de España) está jugueteando y le importunas. El chat en horario laboral es sagrado, sobre todo si está pagado con tus impuestos.
Al tipo que ha aparecido como “programador” le he pedido información sobre las actividades del Centro Cultural Español, presentado a bombo y platillo hace unos días por el embajador de España (diario La Razón). Y el programador me ha dicho de mala gana algo asombroso:
–Estamos censurados.
–¿Cómo dice? ¿Censurados?
–Sí, que tenemos prohibido dar información –ha dicho cortante y ahí ha acabado mi visita al Centro Cultural Español.
Había una exposición de Isabel Muñoz, titulada La Bestia, que me hubiese gustado ver, pero aunque era horario laborable, no he podido verla, tal vez por eso mismo: janiwa, ni modo, porque no. Me han pedido mi nombre y dirección como un trámite para echarme. Les he escrito con paciencia los datos que me pedían. Cuando abría la puerta de vidrio (y diseny) para irme, he visto por el rabillo del ojo cómo tiraban la tarjeta a la papelera.
Así que he regresado a la biblioteca de la Casa de España, a ver si había llegado la persona que buscaba y, como no lo había hecho o eso me han dicho, descaradamente le he preguntado a la secretaría a ver si no podía esperar sentado y no en la calle. De mala gana me ha dicho que sí. Hablar de desatención es poco. Una banderita española reinaba, no sé si fláccida o a media asta, sobre le disco duro del ordenador en el que la secretaria, una sinquehacer, jugueteaba de lo lindo. Un tufo a gasofa llegaba desde la calle y ahogaba, cosa que no parecía preocuparle a la Inmaculada Concepción que presidía la zahúrda junto a la enciclopedia Espasa y la fláccida banderita. Me he puesto a pensar en que bajo la presidencia de la bandera rojigualda (y de la patrona de la Infantería) hay cosas que no cambian y que esa programación del Centro Cultural Español pasará por el amiguismo descarado, las listas negras, las invitaciones a personas política y socialmente idóneas, y que, en tu caso, poco importan las muchas páginas que hayas escrito sobre Bolivia, importan otras cosas.
En esa cencerrada estaba cuando ha acertado a entrar un hombre mayor, bien trajeado, que he tomado por la persona que buscaba; él me ha tomado vete a saber por quién. No era, se trataba de un boliviano a quien estaban mamando enviándolo de Poncio a Pilatos, de la biblioteca del Centro Cultural a la de la Casa de España, situadas a escasos siete metros una de la otra. Lo que fuera, con tal de no prestarle atención ni ayudarle en sus pesquisas. Se lo estaban peloteando. Este señor Saucedo Negrete que me ha desplegado sus rancias genealogías españolas, buscaba no sé qué libros de historia de la editorial Crítica. Nada complicado de consultar. Pero los libros de la Casa eran “para españoles”, los del Centro no sé porque ni siquiera me han dicho que hubiese una biblioteca abierta. Me he acercado a las estanterías, cosa que no le ha gustado a la sinquehacer. Por lo visto no soy lo suficientemente español como para ver los libros de las estanterías cerradas. A qué se puede dedicar esta gente, es para mí un misterio. La llegada de un tipo mal encarado, vestido con una americana de pana azul oscuro, nos ha puesto en la calle. Me he ido, agradeciéndoles la acogida, porque he pensado que allí estaba de más, más de sobra que nunca y que la vida y milagros de Francisco Lluch puede esperar.
Me he acordado de Eugenio Noel y de las amargas consideraciones que confió a su diario de 1924 acerca de sus relaciones con los representantes españoles en los países americanos por los que pasaba y me he consolado tomando un cafetito en el Café de La Paz, el frecuentado por Klaus Barbie y ahora mismo por su secretario, ese espectro que es Álvaro de Castro, es decir, volviendo a lo mío, a mi mundo. Me he dado cuenta de que he cometido el error de ir a donde no debía. No hay que ir por las buenas a ningún lado. Debería estar acostumbrado al trato que hasta ahora he recibido de esas instituciones, pero no lo estoy y olvido fácilmente que de los centros culturales españoles en el extranjero o de los centros a secas, hay que huir a la carrera o permanecer lo más alejado posible, y solo acudir a ellos si, por desgracia, no queda más remedio.

ENLACE A UNA ENTRADA DE WORDPRESS QUE FUE SUPRIMIDA

ZAPEANDO

Es lo que haces hasta que coges sueño que en La Paz, por la altura, tarda en venir. Zapeas. Alguna vez hay algo visible, otras veces no. En una de esas atrapo al vuelo esta frase:
"Si votar sirviera para algo, estaría prohibido"
El mensaje no es otro que caracterizar al cínico, al abusivo, al tirano en potencia, porque cómo no va a servir para algo votar, que se lo pregunten a los miles de ciudadanos que viven de eso y no de otra cosa.

RETRATOS IRRECONOCIBLES

Si no quieres que te malinterpreten o que te pinten como no te gusta verte, no hables de ti mismo... o dejémoslo, como todo, en que procures no hacerlo.
Todo retrato torcido, pintado con mala o peor intención, tiene un fondo de verdad indigerible. Y no hay verdad que retorcida no se convierta en mentira.

DÍAS TORCIDOS

Días torcidos o días chuecos, como los llaman aquí.

En viaje, hay días buenos, los hay malos y los hay peores. Los días cuesta arriba sin el necesario entusiasmo, sin las más elementales ganas. Son días de postración, de abatimiento y de ideas confusas. Una vez es por el jet lag y otras por el soroche y otras por la mezcla de los dos y casi nunca hablas del contenido de la mochila que traes al hombro. Esos días ni cuentan ni sobre todo se cuentan, ni se escuchan. A cada cual los suyos, en viaje y a parado.
Días tan torcidos como esa fotografía del amanecer de un día de diluvio en Cochabamba.

COMENTARIOS A DESTIEMPO

Llego tarde a las noticias y acontecimientos de la semana, ya lo sé, y lo hago desde lejos. Mentira, con Internet sigues erre que erre en la adicción a los negocios de tu tierra, no hay forma de desengancharse. Cuando no es el guaifai que le dicen acá, son las cadenas de televisión por satélite. Y un día es una cosa y otro, otra. Así supe que enterraron a Fraga con todos los honores, presentes y futuros. Nada o muy poco hay que añadir a lo ya dicho. Se fue absuelto por la historia, a la escrita por los suyos me refiero, y convertido en el hacedor de la Transición (según decía un periódico boliviano en primera plana), en un símbolo de la democracia, él, que tanto hizo por ella, como ministro de Franco y como continuador del general, cuando la calle fue suya y, más tarde, alentando un modelo autoritario de hacer política mucho más que mero conservadurismo. Ha subido a los altares en olor de santidad democrática.
Fraga, Bolivia, Argentina... mercenarios, paramilitares que actuaron impunemente codo con codo con la Policía y los servicios secretos españoles que él dirigió, conviene recordarlo, antes de que todos esos episodios siniestros se desvanezcan como si nunca hubiesen ocurrido, entre humo de incienso, gaitas y velones de aparato. Fraga ha subido a los altares como un modelo de hacer política, autoritaria, pero política, que es lo que se lleva, un auténtico signo de distinción. De aquellos democráticos porrazos, de aquellas palizas (las más grandes de la historia, decían sus esbirros) estos trajes, y estas corbatas.
Pero, ¿por qué no recordar que tuvo al infame Almirón, el de la Triple A argentina,como jefe de seguridad personal? Qué más le daba a Fraga abrir la puerta de su casa a un matón de los de López-Rega, amigo de Antonio Cortina, en cuya empresa de seguridad trabajaba. No, claro, no está en al aire del tiempo, en su estilo. Lo pasado, pasado, no vengan a fastidiar con sus murgas anacrónicas. La seguridad, otro mayúsculo negocio de esta gente y una forma de control social en beneficio de una casta. Nunca me he sentido más inseguro que en las cercanías de un matón uniformado.
Fraga, Bolivia..., aquí vino a parar un viejo conocido de aquellos servicios secretos que dirigió y utilizó Manuel Fraga, padre de la democracia española, según se va sabiendo: el italiano Stefano Delle Chiaie, estrecho colaborador de los servicios de inteligencia bolivianos y del grupo paramilitar Los novios de la muerte, organizado por el nazi Klaus Barbie para la narcodictadura de García Meza.
En Montejurra estuvo Delle Chiaie, en el Montejurra de Fraga, cuando la calle y el monte y las playas eran suyos, y su policía podía disparar a matar de manera impune -Vitoria- como consta en las pruebas de cargo (grabaciones) que ningún juez de entonces se tomó la molestia de examinar y de valorar como pruebas inculpatorias.
Cínico en extremo, aun tuvo la desfachatez de ir a visitar a los heridos al hospital y sacarse fotografías de propaganda política junto a sus camas, como si su salud le importara algo. Si le hubiese importado lo sucedido habría emprendido acciones legales que estaban en su manos contra sus autores, y no lo hizo, y jamás reconoció responsabilidad alguna en aquellos hechos, ni cercana ni lejana, al revés, su actitud fue la muy carpetovetónica del: "¡Sí, qué pasa!". Y eso gusta.
Noticieros, Internet, así es como me entero del linchamiento anunciado en la persona del juez Baltasar Garzón quien, nos guste o no, emprendió acciones judiciales, o cuando menos procesales que otros jueces españoles no hubiesen emprendido jamás porque no está en su guion ni en la ideología que representan. La justicia no es independiente de ninguna ideología. Sostener lo contrario es engañarse. No diré que pruebe de la misma medicina que él administró en algunos casos con largueza, porque de lo que se trata es de un caso de estricta justicia, no de si el mal que pueda padecer compensa lo que juzgamos como errores o actuaciones que no son de nuestro gusto, algo que no parece muy digno, aunque sea muy humano, tal vez demasiado. Lo que está en juego es un caso de retorcimiento retórico y arbitrario de las supuestas pruebas en contra del juez. Las irregularidades asoman por las esquinas. No se trata de aplicar la ley, sino de escarmentar al juez estrella, al juez que osó tocar lo intocable. Y si para eso se cometen arbitrariedades -¿por qué el juez está procesado y no los fiscales con cuyo apoyo se hicieron las escuchas?-, poco importa. Importa poner al juez en la picota y echarlo de la carrera judicial. Todo parece indicar que se va a hacer pasar por un triunfo de la ley lo que no es sino el triunfo de los chorizos que se parapetan detrás de unas triquiñuelas legales para impedir que juez alguno llegue al fondo de un asunto en el que está implicado el Partido Popular. Los chorizos convertidos en hombres de ley. Suena a cuento de mundo al revés, pero es una realidad sangrante.
No sé lo que de verdad se oculta detrás de ese procesamiento ni cuál es el nivel de imparcialidad de los jueces que lo juzgan, pero dudo que tenga que ver con la justicia, e incluso con una recta aplicación de la legalidad vigente. Conviene no olvidar que Rajoy, hoy presidente de Gobierno, puso a Camps públicamente como un modelo político y social: queremos ser como tú. ¡Tomá! Francamente, el esperpento nacional suele ir demasiado lejos.
Y Rajoy nada dice no porque no sepa que no cabe decir ahora que nada sabían de la espesa trama de corrupción valenciana que pringa a su partido, sino que, como su maestro Fraga, se enroca en las alturas y en la arrogancia de callar y no reconocer lo evidente ni para bien ni para mal. No va con él. Lo dije al principio: Manuel Fraga es todo un modelo de gobernante a la española. Su herencia política va a durar años. Su testigo lo han recogido los representantes de una sociedad a la que lo autoritario, el orden y demás pamemas le gusta a rabiar. Fraga fue un violento de los despachos. Tenía quien le hiciera los trabajos sucios del abuso de poder. Cuando le preguntaban por temas candentes en los que estaba por fuerza implicado, soltaba bufidos impresentables, desvergonzados y arrogantes que hoy se han convertido en chascarrillos de un anecdotario muy celebrado que, a juicio de quien lo despliega, define una personalidad, un carácter, al margen de que detrás o debajo hubiese muertos: "¡Qué carácter don Manuel!" A lo que podemos responder con un "¡Qué asco!"


Artículo publicado en Diario de Noticias, de Navarra, Gipuzkoa y Álava.

ASESORÍA AL PASO

"Mirá, hermanito, con estos papeles no te van a dar nada... nooo sirven, tienes que buscar otros, si no estás perdido, te han robado..."

GORRA ESPAÑOLA

Resulta curioso comprobar como la gente que tiene habitualmente en la boca los insultos contra los españoles en particular y España en general pierden literalmente el culo, y con le la vergüenza por hacerse con algún contrato de la AECI o de algún, cuando tratan de apalacarse a sueldo fijo en alguna de esas intutuciones o seus derievados ya la desvergüenza alcanza proporciones de timadores profesionales.

A PETARDAZO LIMPIO

Mineros y campesinos andan a hostias por las calles y los petardos han empezado a estallar poco después de las siete de la mañana. Es una buena música de fondo para escribir de una época convulsa, de Bolivia, pero también del país que dominaba Fraga cuando la calle era suya y los mercenarios extranejeros, amnos a mano con los sevicios secros esañoles, se encargaban de los trabajos sucios: Delle Chiaie, Almirón, matón personal de Fraga, y Ernesto Mila, a quien de la mano del primero encntramos en Bolivia en los días de la narcodictadura de García Meza (julio de 1980)

CONTRA LA RESIGNACIÓN

Llevo unos días acordándome de esta cnción. No impprta si oros hancambiaod de chqueta, no importa más que la esperanza de ver algo en lo que has creiod

1512, DESDE BOLIVIA

Ya va tocando mentarlo. Al apocalipsis me refiero y al fin del mundo, el que los charlatanes anuncian en la antigua plaza de Armas de Cochabamba, entre otros lugares, pero al que no son ajenas las páginas de los periódicos más sesudos, El País y este, por ejemplo: Nostradamus, los mayas, los cucos, los que no dan una puntada sin hilo, el 666/USA... Apocalipsis now. Viene, ya está aquí.
"¡A follar que se acaba el mundo!", se gritaba entonces, allá lejos, en otro tiempo, cuando éramos jóvenes. Y no sucedía ni lo uno ni lo otro.
Apocalipsis aquí y ahora, pero de bolsillo. A cada cual el suyo... y no lo mentes, que el chulo te llamará con desdén "apocalíptico". Su cuenta corriente está más llena que la tuya, eso seguro, tendrá sillón académico, tribuna de lujo, tal vez matones, y pase lo que pase a él ya no le podrá pasar nada. Ni a él ni a sus hijos, si ha conseguido apalancarnos en alguna institución oficial. Esa gente ve las cosas de una manera muy distinta a como tú puedes verlas: con coche oficial o al volante de un Jaguar las cosas se ven de manera muy distinta. Y dependiendo de en qué ciudad y en qué barrio vivas, lo mismo.
Cuentan que Lord Byron se fue a Grecia harto de pleitos y de querellas, pero era Lord Byron y nosotros, es decir, yo, y tal vez también tú o usted que me lee, pero queda mal decirlo, no somos lord Byron, aunque estemos algo más que hartos de querellas sobre todo y de las noticias de la podre nacional, y vayamos entonando el poema de José Agustín Goytisolo cantado por Paco Ibáñez: Érase una vez un príncipe malo, una bruja hermosa y un pirata honrado, porque en el mundo al revés estamos.
Apocalipsis, ahora. Lo dice la sabiduría popular que suele ser (o era) rural: "viene uno cansao del campo y p'a hostias estás". Y es que estamos muy cansados, muy derrotados también.
A estas horas, en Amaiur habrán comenzado a conmemorar la desdichada conquista (pero feliz para quien se aprovechó de ella entonces y ahora) a sangre y fuego del reino de Navarra, Viejo Reyno durante años, ese que, depende de quien lo cuente, fue incorporado de igual a igual a la corona de Castilla y recibió a cambio más beneficios que desventajas. Mentira o más cómoda y resultona ficción que otra cosa, o pamema. La Historia siempre al servicio del presente y de quien paga, sobre todo, de quien paga. La Historia se reinventa, se reescribe, se acomoda a lo que nos gusta y se borra lo que molesta y estropea el paisaje.
Todo fue feliz: no hubo ni muertos, ni ejecutados, ni bienes confiscados, ni casas derruidas, ni exiliados a tierras de Arberua, u otras, qué más da. Hubo fiesta y una nueva vida.
Ahora, esa celebración akukusumuxada es un campo de batalla con trincheras enfrentadas e irreconciliables, populares y modestas unas, pagadas con dinero público otras. Y es mejor no olvidar que hay mucha gente a la que el asunto ni le va ni le viene, que no quiere saber nada de historias antiguas, viejas de quinientos años (¿sólo?, ¿tanto?) y que por eso prefiere alinearse con quien gobierna y paga, que es una forma de no equivocarse jamás y de no acarrearse males suplementarios.
Es decir, que la de 1512 es una festividad pagada, generosamente, en parte con dinero de quien no quiere celebrarla. Es lo que tiene la democracia. Y ajo y agua, y calle, porque no queda otra.
Cuando esto se publiqué estaré en un lugar que también fue conquistado a sangre y fuego por los castellanos y los extremeños, y aluego por los vascongados, que no los dejaron atrás en crueldad y barbarie, nunca, porque acabaron haciéndose los amos de las minas, las haciendas, las riquezas, hasta hace nada. Y por eso, los otros, más aventureros, más conquistadores de capa y espada (dicen los historiadores que se han quemado las pestañas en los archivos), que se resistían a quedarse sin una parte del pastel de plata, que veían con malos ojos que aquella gente se quedara con los puestos, los suministros y encima hablara en la lengua suya, se amotinaron y provocaron la guerra civil entre Vicuñas y Vascongados (Potosí 1600): la monja Alférez (guipuzcoana) de por medio contra el amotinado Alonzo de Ibáñez en Potosí, colgado en la plaza del Khatu o del carbón o de me da igual porque ya no existe. Jose Mari Esparza escribió una novela amena y bien documentada sobre aquellos días de pólvora, espadas, plata y azogue.
Esto pasó cuando Bolivia era el Alto Perú, porque los antepasados de Bolívar no habían salido de Errementerikea, el caserío de Cenarruz de donde eran originarios (leyendas para todos los gustos, hoy que es día de mercado en Cochabamba y se venden sueños y realidades comestibles, apetitosas), y en vez de tambores y timbales, escuchamos huaynos o yaravíes, el mejor acompañamiento para tristear un rato, que nunca está de más. Tristear... acarició la palabra Foxá, admirado, que no olvidemos tenía pero que muy buena prosa.
Apocalipsis, conquistas, reconquistas, historia.
Anda, ven a contarles a los de la quena hecha con una tibia humana, que también fuisteis conquistados o expulsados u obligados a convertiros a una religión que no era la vuestra y a cambiar de nombre, por unos, por otros, por los de más allá, y a olvidar y a contaros vuestra propia historia de la manera que ordenara quien detentaba el poder de las armas. Anda, ven y cuéntalo, que algunos, debajo de su sombrero y de su chullo de colores, igual ni te entienden lo que les cuentas, porque no saben castellano, y si lo entienden y lo hablan, te contarán de otras barbaries, de otras historias mendaces escritas en beneficio del vencedor.
Vencedores y vencidos. Pobres y ricos. El sonido que sale de las flautas respectivas es muy distinto.
Los soldados norteamericanos se mean en los cadáveres de los vencidos y quien tiene su mando recibe el premio Nobel de la Paz al mismo tiempo que dirige prisiones fuera de todo sistema legal. La Historia, sus trastiendas y desvanes, está llena de gestos despiadados con los vencidos, ya fuera con los muertos o con los que quedaban vivos. La Historia, una pesadilla de la que conviene despertar porque, encima, cocea. Lo dice Joyce, en Ulises.

Artículo publicado en Diario de Noticias, de Navarra, Gipuzkoa y Álaba.

DE TRAJE Y CON CORBATA

Éste es el país de los trajes. No ya por el muy cansino asunto de los chulos valencianos que sablean hasta a sus matones (si es cierto lo que declaran) para pagarse los caprichos al paso -”Oye, nen, pásame 200 euritos que ando corto”-, sino por algo más sutil: por una especie de uniforme generalizado. Vestir de manera impecable es un signo de distinción y una forma de hacer política. Salen a escena y te están diciendo algo muy claro: que no somos iguales ni ante la ley ni ante los sastres, que es con los que hay que cumplir. Es un estilo el que se impone. Sobra la ideología porque lo que importa es la corbata y los complementos de lujo.
No hay más que ver las fotos de familia del Gobierno de Mariano Rajoy en el que están eficazmente representados tanto la aristocracia y la plutocracia de Neguri como la de los terratenientes andaluces, ambos de toda la vida, emparentados de tal forma que dejan en harapos a una alfombra persa. Rancio. Espesas tramas de intereses que van desde la banca a las empresas de seguridad y matones, pasando por los hidrocarburos y los barcos, los de verdad, no los que hacían contrabando de hachís en el mar Rojo, a mediados de los setenta, cuando los señoritos del muelle Churruca jugaban a Corto Maltese antes de dedicarse a empresas más serias y menos arriesgadas. Pasma la marcialidad de quien no ha hecho el servicio militar por enchufe familiar. Una farsa monumental, con uniformes o sin ellos, sobre todo sin ellos, en la que los soldaditos de papá hacían gratis esa mudanza que a los demás nos costaba una pasta. Demócratas, poncia, a blasonar. Otros tiempos claro. No estaría mal un buzón que recogiera los abusos padecidos por los soldaditos de reemplazo en los tiempos más duros del servicio militar obligatorio. La Iglesia, el Ejército, mejor no tropezar con ellos.
¿Ha llegado otra gente al Gobierno? Según y cómo. Ha cambiado el consejo de administración, pero la empresa, el negocio, que lo es, es el mismo. Un gobierno de ricos gobierna un país empobrecido con más de cuatro millones de parados.
Sí, ya sé lo que están pensando, que resulta aburrido volver una semana detrás de otra a los mismos o parecidos asuntos.Te tropiezas con ellos. Lo quieras o no, te tropiezas. Es inevitable. Un día es una cosa y otro, otra, más descarada que la anterior. Cifras que quitan el hipo. Y como si todo sucediera en otro país, en otro mundo, en otra galaxia, la de los trajes, los matones, los privilegios, el porque sí.Y son los que pertenecen a esa casta los que piden al resto que se apriete el cinturón si es que todavía le queda, no ya agujero, sino cincho.
La historia repetida a diario produce una desazón extraña, un abatimiento y una hartadumbre que no augura nada bueno. Decimos confiar en la justicia, pero lo que nos gustaría es que esta página pasara.
Lo curioso es que las trapisondas del duque de Palma reafirman la monarquía o, cuando menos, así lo vemos en escena. Nunca han sido tan sonoros los aplausos al monarca como estas últimas semanas en las que da vértigo enterarse de las andanzas de Urdangarin. Vértigo y asco. No por él, cada vez más patético personaje, pero uno más en una farsa digna de un Viva mi dueño valleinclanesco, sino por todos y cada uno de los que le pagaron durante años y más años por actividades imaginarias o perfectamente inútiles, asociales, con la esperanza de ganar algo a cambio, a sabiendas de las irregularidades de los cobros y de los pagos. Nada era ni es gratis.
Es a una clase política, a una manera de hacer ésta, a la que habría que llevar a los tribunales, pero esto no va a suceder. El sistema está lo suficientemente blindado como para que eso no suceda ni en broma. La estabilidad ante todo. Tormentas en vasos de agua… azucarillos y aguardiente. Pachanga.
Diversas entidades bancarias, la SGAE misma o instituciones del Estado, como el Ministerio de Hacienda, estaban al corriente de lo que pasaba y nada hicieron, no actuaron, y si lo hicieron, esas actuaciones fueron silenciadas: complicidad, encubrimiento… como poco. ¿Lo hicieron por ser vos quien sois el beneficiario del multimillonario saqueo y por lo mismo los pagadores? Risa dan ahora los rasgados de vestiduras.
¿Nada sabía el Centro Nacional de Inteligencia o como quiera que se llame? Claro que lo sabía. El Rey estaba informado, pero no convenía actuar, luego todo es cuestión no de ley, sino de conveniencia, de alta política, de la galaxia de los trajes. Y por eso mismo dudo mucho que esto salpique a alguien fuera de una banda de chorizos de poco rango y bolsillos más que llenos y a salvo. El espectáculo del sacudimiento generalizado de pulgas resulta bochornoso.
Con aplausos y sin ellos, sobre todo sin ellos, una sombra de sospecha cae sobre la monarquía española. Y ahí seguirá. ¿Importa mucho que la casa real estuviera al corriente? Debería importar, pero no importa, porque estuviera o no al corriente de lo que sucedía, aquí no pasa nada. El pueblo soberano, temible pueblo ese, viento tornadizo, arrebatado, especie de fiera de mal despertar y lentas digestiones, ha absuelto a la monarquía con su aplauso incondicional de hace unas semanas. Y aquí paz y después gloria.
No me gustaría estar en el pellejo del juez que tiene en sus manos, al menos visto desde fuera y desde lejos, poco menos que la imagen de la monarquía y su valor por tanto, porque todo es imagen, traje, y tiene que decidir si encausa a éste o al otro, y si a éste sí, porqué no a su esposa.
Complejo asunto al que estoy convencido le encontrarán lo que se llama una solución satisfactoria, con el menor daño posible, en interés general de interesados. ¿Hay verdadero interés político en tumbar al marido de la infanta Cristina? Lo dudo. El acoso del duque de Palma es la bandera política de algún medio de comunicación, pero no de todos. No tratan de exigir justicia, sino de dañar la imagen de la monarquía, poco menos que en balde, como si hubiese detrás un interés general en una Tercera República española, que no lo hay, qué va a haberlo. Éste es un país empobrecido, mucho más conservador de lo que parece, que no está para fantasías políticas. Han hablado las urnas y lo que han dicho es algo así como: “A ver si los ricos nos sacan de pobres”.

DIALOGANDO CON EL ARTE

LA NOCHE DE LOS DISFRACES

El de riada, con no ser original, no es mal disfraz para tiempos revueltos, es casi un traje de camuflaje.

"La historia –dijo Stephen– es una pesadilla de la que trato de despertar".
Sí, eso dijo Stephen Dedalus, para de seguido preguntarse qué pasaría si esa pesadilla le tiraba una coz. [Ulises, capítulo 2]
Pesadilla y coces de la historia: las de todos aquellos lugares donde el pasado es el argumento del presente: Viejos Reynos donde las espadas siguen en alto.

ESPAÑA, PAÍS DE CUCAÑA

España, un país pobre gobernado por ricos y conspicuos representantes de la aristocracia y la plutocracia nacional, bien la de Jerez, bien la de Neguri, como antes, y hasta paso como siempre.
¿Yo me pregunto si el ministro de Defensa, cuando se apellidaba Álvarez de Eulate, como su hermano Jaime, vizconde de Alenson, hizo el servicio militar o si por ser hijo de militar y aristócrata se libró del mismo? ¿Me gustaría saber qué pasó a bordo de un yate en el Mar Rojo a mediados de los setenta en el que los tripulantes querían emular a Henri de Monfried? Asistir a los aperitf sabatinos de la panda del ministro de Agricultura en el José Luis de Hermanos Becquer, ayuda a hacerse una idea de quienes son nuestros actuales gobernantes.

IDAS Y VENIDAS

A causa de un error informático he trasladado el blog a este nueva dirección, aquí enlazada:

VIVIR DE BUENA GANA

http://vivirdebuenagana.wordpress.com/

"¡ME CAGO EN SUS MUERTOS...!"

Vuelve a aparecer en escena el amigo Antton Basurde. Rebotado, viene rebotado: "¡Me cago en sus muertos!", dice. Y sí, suena a maldición gitana, como lo es la respuesta del otro gitano que saca la navaja y le raja las tripas al cagón al grito de:
"¡A ver si tienes mierda p'a tanto!".
Pero sí, me cago en sus muertos y en su alma. A los de los listos me refiero, los que saben cómo tiene que ser tu vida y lo que tienes que hacer y lo que no. Saben. Tú no. Tú eres el pardillo, el eterno pardillo.

MUGRE DE FERIA

"Amiguito del alma, te quiero un huevo"... la frase, hecha divisa del sucio tiempo de los regalos, puede que quede como marca de una época.
Es posible también que mañana, cuando todo quedé en agua de cerrajas y sea pasta de hemeroteca, se olvide, como todos los que hoy protagonizan el Tiro al Mono.
Lo más repugnante, con todo, es lo que se esconde detrás de esa frase, no ya lo que ha salido a la superficie, sino lo que queda en las trastiendas, en esas trastiendas que no cesan, sepultado tal vez para siempre. Todo aquello que hubo, a puerta cerrada, entre El Bigotes, el Camps y los otros...
Espectáculo arrevistado.
Astracanada mayor.
"Y en un barco de vela y a la mar metido con rumbo a no sé dónde"... cantaba, a modo de reclamo, un descangallado payaso a la puerta del Teatro Argentino, cabaret de los pobres y de los patanes. Palmo de narices del Real de la Feria. Sí, la del tiempo muerto.
El payaso tocaba una guitarra de madera gris cárcel con las cuerdas pintadas de negro...
Una fotografía me ha recordado a otra... amiguitos del alma... hay muchos más en la sombra espesa, en la sombra opaca del saqueo nacional.

FAT CITY

Un boxeador tan sonado que no sabe si ha ganado el combate que acaba de disputar contra un enfermo o lo ha perdido, por KO en los dos casos.
Combates amañados, bolsas de miseria, tragos en tugurios, trabajos extenuantes...

Sí, la película de John Huston con Stacy Keach, Jeff Bridges, Susan Tyrrell... y una estupenda canción, "Help me make it through the night", de Kris Kristofferson, que también cantó Johnny Cash y June Carter.... viene todo en Internet. No hay que partirse la cabeza. La erudición de las fichas pasó a mejor vida, a otra.
Y sordidez a raudales y blablabla...
Un boxeador acabado que lo sabe y se niega a admitirlo: mañana, mañana va a ser el gran día, y todo volverá a ser como antes. Y a su lado, otro, más joven, en quien se va pintando la mueca de la decepción y del fracaso: con la nariz rota sabe que no va ser un gran boxeador y que como mucho ganará algo, durante un tiempo, a los puntos.
Y una borrachita que copa en mano brinda por él:
"¡Qué Dios te bendiga y te haga ganar tu propio combate!"

NO PARECE EJEMPLAR

Fina, gente fina. El Spotorno, portavoz de la Casa Real, ahí es nada, es un fino que considera que la conducta de Urdangarín, el yerno del rey de España, "no parece ejemplar".
Y aquí estamos todos de finos analistas, gesticulando, clamando por una vida honrada en el corral, en la gallera. Sabemos que es una pelea de gallos y de navajeros, pero reclamamos maneras de espadachines que bailan por Lully. Sabios.
De entrada no han hablado los tribunales, luego ese juicio del diplomático, cortesano a doblón, parece tan extemporáneo como las voces que piden picota, para él y para toda la familia, por ver el espectáculo más que nada.
Porque de lo que se trata es de que hablen los tribunales, de que de cara a estos haya luz y taquígrafos, de que no se urda una defensa con falsos culpables o con grandes comedores de marrones.
Y cierto, parece no poco ejemplar, sino bochornoso que alguien se llene los bolsillos como se los ha llenado el duque de Palma, pero no se me quita de la cabeza algo que con lo que vengo dando la murga a mis lectores: tan mangui es quien cobra como quien gustoso paga, aunque sea a cambio de humo.
Sabido y archisabido, ruido sobre ruido. Rasgados rituales de vestiduras.
Hogarht habría dibujado con frialdad y lucidez de vitriolo toda la historia.

L'ASSASSINO

El arribista es un personaje que no puede ser más balzaquiano y más propio de esas épocas de borrasca en las que como decía un pariente erudito que tuve: "salen a pasear los limacos".
Algo engañoso porque podemos pensar entonces que todas las épocas son de borrasca, cuando lo que hay que pensar es que todos somos el limaco de alguien.
Bueno, a lo que iba, si es que iba a algo. Ah, sí, a Marcello Mastroianni en L'assassino, de Elio Petri, encarnando a un anticuario, joven arribista sin escrúpulos capaz de cualquier cosa con tal de medrar, de aprovecharse de quien sea y de comprar a pedo burra lo que luego vende a doblón: entre bandidos anda el juego. Moralidades fuera. Todos hemos conocido a alguno. Hay que ir a por todas, hay que salir a ganar, hay que demostrar que somos del partido de los listos, no podemos conformarnos con ser traperos o prenderos, si podemos ser anticuarios.
Si no se tiene el talento o el arrojo necesario es fácil dejar pasar las buenas oportunidades.
Los juicios morales vienen luego, en el escenario de la derrota, en el escenario a secas, donde tanto gusto da ver al arribista arrastrado por el suelo: no pueden ganar siempre los mismos... oh, la gente honrada que de la derrota hace virtud.

¿Y AHORA QUÉ?

Lo pregunto porque después de tanto barullo, de tanto nubarrón apocalíptico, de tanto suspense político, no sabemos si estamos como antes, como ahora o de otra forma. Yo al menos no sé y me temo que la peña de mis lectores, tampoco mucho.
Puedo equivocarme, claro, porque soy lego en la materia, pero para mí que estamos como estábamos antes de la celebración de la cumbre europea, albardada de miedos y terrores, en la que nos jugábamos todo, la moneda, el ser europeos, la millonada que nos iba a costar el dejar de serlo solo en papeleo, las carreteras, los parques, las obras innecesarias financiadas por la corona de estrellas, todo... Regresaba la peseta. Lo decía Boris Izaguirre, hecho gurú, que de la crisis saca la espuma del glamour, porque la nuestra no deja de ser una crisis glamurosa. Y yo, siendo Boris Izaguirre quien lo decía, cuando lo leí, me eché a temblar.
Y es que nuestro futuro está en mano de gurús como el Boris o de las videntes que aparecen en los canales últimos de la televisión, junto a los anuncios de relax: presente y futuro de un mismo quehacer, de un mismo canguelo, de una misma urgencia: "¡Y ahora, vamos a Rincón a quitarnos el quehacer!", aullaba un cazador furtivo bardenero.
Quieren abolir el relax, es decir, la prostitución (algo que todavía está solo "a nivel de debate", que es un nivel de categoría)... pues ya puestos que hagan lo mismo con el futuro, pero sobre todo con el presente: abolido, paf, no ha pasado nada, un mal sueño, cuando despertemos será otra cosa... o la misma, pero redoblada.
Claro que tras la cumbre de las cumbres, es cuestión de preguntarse si con las nuevas e ignotas medidas de la Unión Europea, unidas a los planes secretos de Rajoy, va a reactivarse la economía (según dicen, aunque no digan cómo) de forma que los parados sean absorbidos como quien quita el tapón al bidet, y si de paso, ya puestos, se va a impedir el despilfarro sistemático de dineros públicos (circuitos de Fórmula 1 en Valencia y de goitiberas rompeculos, porque para más no da, en Los Arcos para atraer a vascos, riojanos y autóctonos a ver la pura nada, aeropuertos sin aviones, arquitectura de diseny millonario entregada a las herrumbre y las goteras...); si se van a tomar estrictas medidas legales no ya para resucitar La Gandula (antigua Ley de Vagos y Maleantes), sino para impedir el enriquecimiento injusto de cargos públicos y adheridos, que son muchos; si van a quitar del cartel del Teatro Chino de esta feria de mala vida y peor muerte, la revista Alí-Babá y los cuarenta mandoncillos, y otros espectáculos arrevistados que no cesan, como el de Urdangarín, cuya esposa va a quedar fuera de las investigación, por muy secretaria de la empresa de los eventos que fuera o es, o vaya usted a saber cómo está el organigrama. Algo habrá firmado, digo yo, porque si no, no sé qué tipo de secretariado ejercía. Los jueces quieren proteger a la familia (a la real y a la algo menos que real), para que ésta no aparezca ante el público como una famiglia, para que no vuelvan a ser meramente los andobas o los andobos: "¡Ya se fue el andoba!", dicen que fue la pintada que pusieron en el Palacio Real de Madrid el 14 de abril de 1931. Cosa de las famosas turbas que ahora llevan décadas calladas, quietas, mansas, no por nada en especial, sino porque saben de buena tinta y mejor gen, que todavía pueden quitarles más, y por eso callan, y no se echan a la calle, aunque se vayan todo lo que pueden de puente.
Y saber también, ya de paso, si se va a poner coto a la industria de matonería que acaba de llevarse un varapalo por medio de la Audiencia Nacional que ha absuelto a los hermanos Saralegi de un delito terrorista de amenazas de muerte, no ya por flagrante falta de pruebas, sino porque los acusadores mentían, es decir, dicho de manera más fina: "incurrían en flagrantes contradicciones" en sus denuncias y declaraciones.
Ahora, en lugar de llamarle a alguien mentiroso, ya se puede decir, al tiempo que se hace una versallesca reverencia: "Señor mío, usted incurre en flagrantes contradicciones". Bonito. Queda. Ay, con lo contundente y expeditivo que es decir "mentiroso", pero estamos en tiempos en que las cosas no son lo que parecen, por eso hay que recurrir a fórmulas que las dulcifiquen y no sean tan agresivas porque la vida es guapa, guapa.
Y una pregunta más. A ver si me aclaro, si los matones, ay, perdón, guardaespaldas de UPN han denunciado en falso, ¿cómo es que no se les aplican las medidas legales correspondientes a la denuncia falsa, artículo 456 del Código Penal?...
"Sí, sí, escucho, sí... ¡Ah! Vaya, pues esto sí que es una sorpresa, me deja usted de piedra...".

Acabáramos, que me dicen que el Código Penal funciona para unos, pero no para otros, y que hay espacios casi siderales de impunidad reservados a gobernantes, mandoncillos ya citados (Felipe Guaman Poma de Ayala), gentes principales y adheridos... famiglie. Con todo, esa de la Audiencia Nacional que beneficia a los hermanos Saralegi una sentencia casi milagrosa. Dada la palabra de calidad cuasi notarial que tienen, si los protagonistas hubiesen sido uniformados, los hermanos Saralegi estarían condenados, me temo. Son cosas éstas que piensa la gente, la llamada gente, las turbas si me apuran, mientras se dedica un rato a disfrutar de algo banal como un vaso y algún comistrajo contundente, y habla y habla, y cuenta sucedidos. Y la gente se equivoca, tiene poca instrucción, no sabe cómo son de verdad las cosas, vive en el error y en la ignorancia, por eso necesita quién la dirija y por ese motivo quien la dirige (por mandato divino o por unas urnas que confunde con el anterior) necesita matones a su servicio, no vaya a ser que la gente (las turbas) en lugar de por defectuosa instrucción, se guíe por el olfato.