TIMBALES DEL MIEDO

NO se habla de otra cosa, dicen, pero claro que se habla por espantar el miedo o por sentirse seguro o por no pasar por primo y por lila.
Un broker, cuyo nombre es posible que no recordemos mañana, augura que todos los ahorros de millones de personas se van a hacer humo en cuestión de meses. Y unos sienten miedo, fundado, a perder lo poco que les va quedando cuando la vida declina y algo más que declina, y otros lo simulan, porque viste, y el que está a salvo de esa contingencias habla ex cátedra y dice que no es para tanto, mientras echa cálculos y se felicita por lo listo que ha sido y la suerte que ha tenido (más por lo primero).
El broker “irrita al público”, dicen, porque se jacta de que las crisis vienen bien para hacer más dinero y los gobernantes señalan ese detalle y obvían su amenaza –apocalíptica, que sí, que ya sabeeemos, profééética, que también–, le tachan de loco, de irresponsable (como si esto tuviera ya algún significado referido a gente del hampa política). Mala época.
Esta mañana de sol picante, Antton Basurde, deprimido, en el fondo de su garito, Los libros del portal de Francia, solo pensaba en ahorcarse con una buena soga, como la del baúl de Vladimir Holan.
Y, sobre todo, tiene allí una buena escarpia
y una soga más sólida que siete cabellos angélicos
¡Oh!, el viejo sabe perfectamente que no es necesaria la cuerda ni la escarpia
y que se puede simplemente saltar por la ventana...
Pero lo que no sabe es que es justamente eso lo que hace ya mucho
espera el vecino de la perpetua casa de enfrente,
el vecino que se tiñe el cabello con lápiz de tinta
y va únicamente a los funerales de los suicidas
“¡Tengo la escarpia y la soga!”, me decía Antton con alborozo feroz, pero los dos sabemos que la soga y la escarpia son de papel. No está en Kampa. Esto no es Praga. El Opus sabía muy bien lo que hacía cuando desembarcó en Pamplona.